Le paysan de Paris chanteI
Comme on laisse à l'enfant pour qu'il reste tranquille
Des objets sans valeur traînant sur le parquet
Peut-être devinant quel alcool me manquait
Le hasard m'a jeté des photos de ma ville
Les arbres de Paris ses boulevards ses quais
Il a le front chargé d'un acteur qu'on défarde
Il a cet oeil hagard des gens levés trop tôt
C'est pourtant mon Paris sur ces vieilles photos
Mais ce sont les fusils des soldats de la Garde
Si comme ces jours-ci la rue est sans auto
L'air que siffle un passant vers soixante dut plaire
Sous les fers des chevaux les pavés sont polis
Un immeuble m'émeut que j'ai vu demolí
Cet homme qui s'en va n'est-ce pas
BaudelaireCe luxe flambant neuf la
rue de RivoliJ'aime m'imaginer le temps des
crinolinesLe Louvre étant fermé du côté
Tuileries
Par un château chantant dans le soir des soieries
Les lustres brillaient trop à minuit pour le spleen
Le spleen a la couleur des bleus d'imprimerie
Il se fait un silence à la fin des quadrilles
Paris rêve et qui sait quels rêves sont les siens
Ne le demandez pas aux académiciens
Le secret de Paris n'est pas au
bal MabilleEt pas plus qu'à la cour au
conseil des AnciensParis rêve et jamais il n'est plus redoutable
Plus orageux jamais que muet mais rêvant
De ce rêve des ponts sous leurs arches de vent
De ce rêve aux yeux blancs qu'on voit aux dieux des fables
De ce rêve mouvant dans les yeux des vivants
Paris rêve et de quoi rêve-t-il à cette heure
Quelle ombre traîne-t-il sur sa lumière entée
Il a des revenants pis qu'un château hanté
Et comme à ce lion qui rêve du dompteur
Le rêve est une terre à ce nouvel
AntéeParis s'éveille et c'est le peuple de l'aurore
Qui descend du fond des faubourgs à pas brumeux
Il semblent ignorer ce qui déjà les meut
L'air a lavé déjà leurs grands fronts incolores
Des songes mal peignés y pâlissent comme eux
Qui n'a pas vu le jour se lever sur
la SeineIgnore ce que c'est que ce déchirement
Quand prise sur le fait la nuit qui se dément
Se défend se défait les yeux rouges obscène
Et
Notre-Dame sort des eaux comme un aimant
Qu'importe qu'aujourd'hui soit le
Second EmpireEt que ce soit Paris plutôt que n'importe où
Tous les petits matins ont une même toux
Et toujours l'échafaud vaguement y respire
C'est une aube sans premier métro voilà tout
Toute aube est pour quelqu'un la peine capitale
A vivre condamné que le sommeil trompa
Et la réalité trace avec son compass
Ce triste trait de craie à l'orient des
HallesLes contes ténébreux ne le dépassent pas
Paris s'éveille et moi pour retrouver ces myths
Qui nous brûlaient le sang dans notre obscurité
Je mettrai dans mes mains mon visage irrité
Que renaisse le chant que les oiseaux imitent
Et qui répond Paris quand on dit liberté
(Louis Aragon)«Réfugié à Nice avant de passer dans la clandestinité, en 1942, le poète Louis Aragon tente de se remémorer à travers son poème "Le paysan de Paris chante" le Paris dont il est alors séparé par la ligne de démarcation...»
.jpg)
.jpg)
.jpg)
.jpg)
.jpg)
